Валентина Кушнарева

Эти слова, как обухом по голове, прозвучали в уютной кухне моих соседей, Ольги и Бориса. Случайно подслушал, возвращаясь с работы, их окно было распахнуто — стояла июльская жара. Голос у Бориса был жесткий, отчужденный, будто он не жене, а назойливому насекомому это крикнул. А Ольга… она не ответила ничего. Тишина за стеной была гуще и страшнее любого крика. Знакомы мы были давно, семьими. Борис тогда на пике карьеры был, инженер-проектировщик, деньги хорошие зарабатывал, машину новую купил. И собой занялся — в спортзал записался, молодиться стал. А Ольга… Ольга как была всегда — добрая, немного уставшая от жизни женщина, дом, работа, сын-подросток. Не следила, видно, за собой так, как того хотелось мужу. Не успевала. Или не считала нужным. А он, Борис, всегда был самовлюбленным, этаким павлином. Помню, как-то на даче, за шашлыками, он рассуждал: «Женщина после сорока — как увядший цветок. Аромата нет, одна пыльца». Мы тогда посмеялись, думая, что это шутка. Оказалось — его жизненное к