Елена Фомина

Утром в поликлинике пахло хлоркой и кофе из автомата у гардероба. Марина стояла у окна, держала в руках тонкую синюю папку со своим личным делом и смотрела на двор, где по обледенелой дорожке осторожно шли пациенты к входу. На столе лежал лист с надписью: «Заявление об увольнении по собственному желанию». Копия, аккуратно разровненная, с датой и подписью. Вчера она написала заявление, отнесла оригинал в отдел кадров, а копию оставила себе — зачем, толком и не знала. Просто хотелось видеть перед собой доказательство того, что решение уже принято и пути назад как будто нет. Но сейчас всё равно было ощущение, будто у неё выдернули табуретку из-под ног, а падение никак не заканчивалось. — Ну что, герой, — сказала сзади Ольга, старшая медсестра, — всё-таки уходишь? Марина обернулась. Ольга держала в руках кипу карт, резинка перетянула их так туго, что картон чуть выгибался. — Ухожу, — ответила Марина. — С марта. — В частную, да? — Ольга прищурилась, но без злости, скорее с любопытством. —