Дина Гатиятуллина

Миска стояла на полу у холодильника - синяя, с отколотым краем. Пустая. Галина Сергеевна каждое утро обходила её взглядом, когда наливала себе чай. Рука не поднималась убрать. Год прошёл. Целый год. Она села за стол, обхватила ладонями горячую чашку. За окном серело февральское утро - последний день зимы. Батарея под подоконником едва грела. Раньше там, у батареи, лежал Лавруша. Дымчатый, большой, с белым пятном на груди - будто кто-то повязал ему галстук. Лежал, щурил янтарные глаза и мурлыкал так, что слышно было даже из кухни. Теперь там пусто. И тихо. Дочь Лена звонила по воскресеньям. Говорила быстро, между делами: как дела, мам, ты ела, всё нормально? Галина отвечала: да, нормально. Что ещё скажешь? Что разговариваешь с пустой квартирой? Что иногда кажется - сейчас из комнаты выйдет Паша, её муж, или Лавруша прыгнет на колени? Не скажешь. Галина допила чай, вымыла чашку. Посмотрела на миску. Год назад всё было иначе. *** Лавруша появился у неё семь лет назад - сам пришёл. Она воз