Сергей Былина

Утро в приморском городке Сент-Марк всегда пахло одинаково: соленым бризом, жареными кофейными зернами и легким разочарованием. Для Николая Артемьевича этот запах был вкусом его молодости, которую он оставил здесь сорок лет назад, уезжая на северные прииски. Старик поправил воротник своего поношенного, но чистого пиджака и еще раз взглянул на клочок бумаги. Адрес был верным. Прямо перед ним, на самой набережной, сияло панорамными окнами заведение под вычурной вывеской «Золотой Феникс». Это был самый дорогой ресторан в городе, место, где решались судьбы и разбивались сердца под звон хрусталя. Николай Артемьевич вздохнул. Его руки, испещренные сетью вен и шрамов от тяжелого труда, слегка дрожали. Он приехал сюда не за изысканной кухней. Он приехал, чтобы увидеть внука, которого не видел пятнадцать лет — с тех самых пор, как его дочь, гордая и обиженная, оборвала все связи, не простив отцу его вечного отсутствия в ее детстве. Внутри «Золотого Феникса» царила прохлада кондиционеров и пригл