Марсель Насибуллин

Есть одна ошибка, которую женщины совершают снова и снова. Та самая ошибка, которая превращает прекрасный роман в трагедию. Ошибка, из-за которой потом приходится ночами глотать слёзы в подушку. Она случается, когда женщина... торопится. Торопится туда, куда женщине вообще не стоит спешить. Вначале всё кажется таким красивым и правильным. Он ухаживает, дарит цветы, водит в кафе, пишет длинные сообщения. Она думает: «Вот он, наконец-то. Мой мужчина. Надо быть с ним мудрой, современной, лёгкой». И решается на шаг, который меняет всё. Интим. Ей кажется, что теперь он точно её не отпустит. Что после близости он увидит, какая она потрясающая, и будет любить её ещё сильнее. Но утро приносит тревогу. А потом — и холодную правду. Он исчезает. Перестаёт писать, не звонит, не зовёт. Она метается, не находит себе места, пытается оправдать его поведение. «Наверное, он занят...» «Может, стесняется...» «Вдруг он что-то задумал и готовит мне сюрприз?..» Но проходит день, второй, неделя… И становит

Есть одна ошибка, которую женщины совершают снова и снова. Та самая ошибка, которая превращает прекрасный роман в трагедию. Ошибка, из-за которой потом приходится ночами глотать слёзы в подушку. Она случается, когда женщина... торопится. Торопится туда, куда женщине вообще не стоит спешить. Вначале всё кажется таким красивым и правильным. Он ухаживает, дарит цветы, водит в кафе, пишет длинные сообщения. Она думает: «Вот он, наконец-то. Мой мужчина. Надо быть с ним мудрой, современной, лёгкой». И решается на шаг, который меняет всё. Интим. Ей кажется, что теперь он точно её не отпустит. Что после близости он увидит, какая она потрясающая, и будет любить её ещё сильнее. Но утро приносит тревогу. А потом — и холодную правду. Он исчезает. Перестаёт писать, не звонит, не зовёт. Она метается, не находит себе места, пытается оправдать его поведение. «Наверное, он занят...» «Может, стесняется...» «Вдруг он что-то задумал и готовит мне сюрприз?..» Но проходит день, второй, неделя… И становит