Наталья Опарина

Прости нас, солдат

В больничной палате солдат неизвестный,
На койке, поломан, лежит.
Не могут узнать, в каком городе местный,
Контузило, память молчит.
Глаза у него чище ясного неба,
Глядит на тебя сам Христос!
Не может держать он ни ложки, ни хлеба,
Картина - не взглянешь без слёз…
Поломаны руки, и рёбра не целы;
Он видел в упор самый ад.
И чуть шелохнувшись, как будто в плоть стрелы,
Терпи, тебя выходят, брат!
А там, у Кремля, молодёжь веселится;
Им разве есть повод грустить?
А им бы сейчас сострадание на лица,
И Бога бы слёзно молить…
В больничной палате солдат неизвестный;
Себя не щадя, он шёл в бой.
Не могут узнать, в каком городе местный,
Кому сообщить, что живой?
Мне стыдно за тех, кто сейчас веселится,
Пока наш там гибнет солдат.
Не дай же, Господь, вам всем там очутиться,
И так же в упор видеть ад!
Прости их, солдат, ты за всё, ради Бога!
Не ценят они ничего.
С них с каждого спросит Господь очень строго;
Тогда мож дойдёт до кого…