Светлана Григорьева

Кофе есть? — спросила Катя, не поворачиваясь от холодильника. Людмила молча смотрела в спину падчерице. Сегодня ей исполнилось пятьдесят пять. Юбилей. Круглая дата. — Сделай, если хочешь, — ответила она. — Я спросила, есть или нет. — В шкафчике. Катя достала банку, включила чайник и вышла, так и не взглянув на мать. Людмила проводила её взглядом. Даже не поздравила. Она проснулась в шесть утра с мыслью о том, что праздновать не хочется. Виктор ещё неделю назад уехал на вахту, позвонил вчера вечером, сказал дежурное «береги себя» и отключился. За двадцать три года совместной жизни она привыкла к такому. Муж работал в нефтяной компании, пропадал на Севере по полгода, а дома появлялся как гость — отоспаться, отъесться и снова уехать. — Мила, ты же понимаешь, я для семьи стараюсь, — всегда говорил он, когда она пыталась завести разговор о том, что хотелось бы видеть мужа почаще. Семья. Людмила усмехнулась этому слову. Когда они познакомились, ей было тридцать два, ему — тридцать восемь. Он