Валентина Шаповалова

Дождь лил так, словно само небо решило оплакать Андрея. Анна стояла под черным зонтом, не чувствуя холода. Капли воды стекали по ее лицу, смешиваясь со слезами, которые, казалось, уже закончились, но стоило ей взглянуть на лакированную крышку гроба, как они подступали снова. Двадцать лет. Они прожили вместе двадцать лет. Андрей был не просто мужем — он был её стеной, её партнером, её лучшим другом. Сердечный приступ в сорок пять лет. Мгновенно. На работе. Анна до сих пор помнила тот звонок с незнакомого номера и сухой голос врача скорой помощи, который разрушил её жизнь за десять секунд. Вокруг толпились люди: коллеги Андрея, дальние родственники, соседи. Все говорили какие-то правильные, но пустые слова: «держись», «он был хорошим человеком», «время лечит». Анна кивала, не слыша их. Ей хотелось только одного — чтобы всё это закончилось, и она могла вернуться в их пустую квартиру, зарыться носом в его рубашку, которая все еще пахла его одеколоном, и выть от боли. Священник бубнил молит