Наталья Корявина

Камера над служебным входом зафиксировала их в двадцать три сорок семь. Женщина в расстёгнутой куртке не по размеру, мальчик на руках — лицом в её шею, ноги в грязных кроссовках болтаются. Она не звонила в дверь. Не стучала. Просто села на ступеньку, прижала ребёнка и замерла, как человек, которому больше некуда идти. Тимур Ладейников увидел их случайно. Он вообще-то шёл к машине — закрывал ресторан последним, потому что бухгалтер Зоя Пална опять напутала в накладных, и он два часа разбирал цифры, тихо матерясь в калькулятор. Вышел через заднюю дверь, повернул к парковке — и споткнулся. Буквально. Об её ногу. — Ой, — сказала она снизу. — Простите. Она сказала «простите» — человек, сидящий на бетоне в ноябре, с ребёнком, с фиолетовым пятном на скуле, которое даже в свете тусклого фонаря выглядело нехорошо. — Вы… вам плохо? — спросил Тимур, и сам почувствовал, какой это тупой вопрос. Ей, очевидно, было не на курорте. — Нет-нет, мы уйдём. Просто сели отдохнуть. Мы уйдём. Мальчик поднял го