Николай Румянцев

Маленький посёлок Заречье спал. Было раннее утро воскресенья, и люди не спешили открывать глаза. Только петухи перекликались да редкие машины шуршали по просёлочной дороге. Димка проснулся от странного треска. Сначала подумал — батареи шумят. Потом почувствовал запах. Резкий, горький, не спутаешь ни с чем. Горело. Он выскочил из кровати, босиком, в одной майке и трусах. В коридоре было уже темно от дыма. Крикнул: «Мама!» — никто не ответил. Мать уехала в ночную смену на ферму, вернётся только к утру. А отец… отец ум..р два года назад, и Димка старался о нём не думать. Горела кухня. Оттуда уже вырывались языки пламени, пожирая старые занавески, линолеум, всё, что попадалось на пути. Димка хотел бежать к двери, но путь был отрезан огнём. Он метнулся в свою комнату, выбил стекло, вылез на улицу. Оцарапался, порезал руку, но не заметил. Он вывалился на траву, отполз подальше от дома и только тогда поднял глаза. Дом горел. Их дом, где он родился, где прошли все его восемь лет. Пламя л