Сергей Украинский

Сумка Анна торопливо застегивала пальто, торопясь уйти. Ей нужно было успеть до восьми: вечерний сеанс в районной поликлинике заканчивался ровно в семь сорок, а потом ещё дорога через весь город. В кармане жалобно позвякивали несколько монет — вся её сегодняшняя зарплата, половину которой она уже отложила в старый кошелёк для лекарств. — Анна, подождите. Голос владельца ресторана, Сергея Михайловича, прозвучал сухо. Он стоял в дверях своего кабинета, скрестив руки на груди. За его спиной виднелась уютная полутьма выключенного зала, пахнущая кофе и вчерашним дорогим вином. Анна остановилась, сердце ёкнуло. Всё тело моментально покрылось липким потом, хотя в прихожей было прохладно. — Войдите, — он отступил, пропуская её. Она вошла, не поднимая глаз. Кабинет был таким, каким она видела его лишь раз — когда устраивалась на работу: тёмное дерево, книги, фотография с видом на море. Её место было на кухне, у раковины, где горячая вода и пена скрывали от всех её красные, исцарапанные