Людмила Яковлева

Четвёртый день подряд я наблюдала из окна, как соседка Марина выкатывает коляску, нагибается над ней, поправляет одеяльце — а внутри пусто. — Ты только посмотри на неё, — прошептала Клавдия Ивановна, подойдя к моему окну. — Опять со своей коляской. Бедная девочка, совсем рассудком тронулась. Я молча кивнула, продолжая наблюдать. Марина аккуратно укрывала невидимого младенца голубым пледом, словно защищая от осеннего ветра. Потом медленно покатила коляску по дорожке вдоль дома. — Говорят, у неё ребёночек умер, — продолжала Клавдия Ивановна, явно наслаждаясь возможностью поделиться сплетней. — Вот она и не может смириться. Каждый день гуляет с пустой коляской, представляешь? Последние недели я часто видела Марину. Молодая женщина лет тридцати, всегда одетая скромно, но опрятно. Она переехала в нашу квартиру три месяца назад, после развода. Так, по крайней мере, рассказывала всё та же Клавдия Ивановна, наша дворовая сплетница. — Может, ей помощь нужна? — неуверенно предположила я. — Психо