Елена Мелихова

Соседка позвонила так, будто я лично учу собак выть на луну. — Это ваш клиент! — шипит в трубку. — Пёс воет, как резаный! У нас тут подъезд — как психбольница. Делайте что-нибудь. Срочно! Я, честно говоря, в такие моменты всегда немного жалею, что не выбрал профессию, где максимум истерики — это недосоленный суп. Но я ветеринар, зовут меня Пётр, и меня почему-то регулярно назначают ответственным за всех собак в радиусе трёх километров. Даже если собаку я видел только в чьём-то воображении. — А чей пёс-то? — спрашиваю. — Фамилия владельца, квартира? — Я не знаю! — возмущение закипает ещё сильнее. — Но мне сказали, что вы — врач “всех наших собак”. Вот и разбирайтесь. Я уже в ЖЭК звонила, в управляющую, в чат дома писала, но эти… — дальше был набор классических эпитетов для всех, кроме неё самой. Так я узнал, что где-то в доме воет собака. И что виноват, естественно, я. Подъезд, который уже всё решил Дом оказался из тех, где на первом этаже обязательно сидит бабушка-информатор. Здесь её

Развод вышвырнул меня из блестящей московской жизни в заброшенную дачу моей бабки. Я думала, что хуже уже не будет, пока не наткнулась на обочине на дорогую запертую переноску. То, что я нашла внутри, не только перевернуло мой мир, но и столкнуло меня с людьми, от которых я бежала всю жизнь. Эта история о том, как циничная, разочарованная женщина вроде меня вдруг решила, что за чужую жизнь стоит бороться. — Опять от мужа своего сбежала, Маринка? — голос соседки, тети Вали, застал меня у калитки. Ее любопытные глаза буравили меня сквозь щель в заборе. — С бывшим мужем не живут, Валентина Петровна, — бросила я, пытаясь провернуть заржавевший замок. — Это называется развод. — А чего тогда вид такой, будто тебя ограбили? Лицо серое, под глазами тени. Мужика себе найди нормального, а не этих ваших московских, напудренных. Я промолчала, с силой дернув калитку. Отвечать не было ни сил, ни желания. Вся моя жизнь и так напоминала один сплошной, злой анекдот. Еще месяц назад — своя квартира в