Вера Гришина

– Положи на место, это Игорю на завтрак! Резкий, раздраженный голос разрезал утреннюю тишину кухни. Женская рука с длинными ногтями, покрытыми свежим красным лаком, бесцеремонно выхватила из рук пожилой женщины начатую палку сырокопченой колбасы. Пожилая женщина вздрогнула и инстинктивно отдернула руки. На разделочной доске остался лежать один-единственный тонкий ломтик, который она едва успела отрезать. – Света, я просто хотела сделать бутерброд к чаю, – тихо произнесла мать, опустив глаза. – У меня давление с утра упало, голова кружится. Нужно что-то соленое съесть. Светлана раздраженно вздохнула, убирая деликатес на самую верхнюю полку огромного, сверкающего хромом холодильника, куда матери с ее больными коленями было ни за что не дотянуться. – Мама, ну мы же покупали тебе вчера твой ливерный паштет! Вон он, в контейнере стоит. А эта колбаса дорогая, фермерская. Игорю на работе нужно хорошо питаться, у него проект сложный, нервы на пределе. А ты дома сидишь, энергию не тратишь. Тебе