Татьяна Николаенко

Старость – странная вещь. Вроде бы её все ждут: пенсия, внуки, огород, газета по утрам. Но когда она приходит – её никто не рад видеть. Особенно когда старость наступает не у нас, а у тех, кто нас вырастил. Родители стареют как-то внезапно. Вчера ещё бодро обсуждали с вами ремонт, читали новости, интересовались, что внуки едят. А сегодня – забыли, что уже спрашивали, жалуются на давление и вдруг говорят: «А я, наверное, тебе мешаю...» Мешают. Больно признаться, но иногда – да. Не потому что зла не хватает, а потому что усталость копится. И от этой внутренней усталости мы раздражаемся. На тех, кто дал нам всё. Как такое возможно? Сократ однажды сказал: «Тот, кто был добр к родителям, будет любим своими детьми». Но мы часто забываем: доброта – это не отсутствие раздражения. Это когда в тебе уже всё внутри кипит, а ты всё равно отвечаешь мягко. Потому что помнишь: они первыми носили нас на руках, они не спали, когда мы болели, они считали копейки, лишь бы нам – лучше. А мы, кажется, всё в