Лидия Базилевская(Климова)

Снег в тот вечер не просто шел — он обрушивался на город тяжелой, мокрой стеной, заклеивая окна, глуша звуки и превращая дороги в ледяное месиво. Но холоднее всего было не на улице, а в нашей гостиной, где царил идеальный, стерильный порядок. Ни пылинки на лакированном комоде, ни складки на шторах. Этот порядок был религией моего мужа, Игоря, и моим персональным адом на протяжении последних семи лет. Я стояла в прихожей, прижимая к груди мокрый, дурно пахнущий комок шерсти. Мое пальто промокло, сапоги оставили грязный след на бежевой плитке, и я знала: сейчас будет буря. Но в этот раз страха не было. Была лишь глухая, звенящая усталость. Игорь вышел из кухни, вытирая руки белоснежным полотенцем. Он был, как всегда, безупречен: выглаженная домашняя рубашка, аккуратная стрижка, холодный взгляд серых глаз, который сканировал пространство на предмет несовершенств. Его взгляд упал на мои сапоги, потом поднялся выше — к щенку, который, почувствовав недоброе, тихо заскулил и попытался спрятат