Людмила Рязанова

Звонок в дверь раздался ровно в шесть. Оксана глянула в глазок и выдохнула — не студенты. Уже хорошо. За дверью стоял мужчина лет сорока пяти, в тёмной куртке и с небольшой дорожной сумкой через плечо. Коротко стриженные волосы, аккуратная щетина, спокойный взгляд. Ничего особенного — и слава богу. — Игорь Владимирович? — Оксана открыла дверь, придерживая её ногой. — Да. А вы Оксана Сергеевна? — Просто Оксана. Проходите. Он вошёл, огляделся. Не жадно, не оценивающе — просто посмотрел. Снял ботинки у порога, хотя она не просила. Куртку аккуратно повесил на крючок. Из комнаты выглянул Тёма — и тут же спрятался обратно. Оксана заметила, как мужчина чуть улыбнулся. — Сын? — Да. Тёма, семь лет. И ещё дочка, Алиса, ей два. Сейчас спит. — Понял. Я тихий, не переживайте. Оксана повела его по квартире. Двушка в панельке, девятый этаж, ремонт делали ещё до свадьбы — обои кое-где отклеивались, линолеум на кухне вздулся у батареи. Она поймала себя на том, что оправдывается: — Тут, конечно, не евро