⠀ ⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Снова. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Снова полуночные перезвоны старой Сент-Мэри-ле-Боу ломятся ко мне в окно медными раскатами веберовской тубы, — до того гулкими, что ветхие стёкла то и дело позвякивают, нервно дымясь изморозью. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Снова остывшие гренки слизнячно лоснятся глостерширским маслом, — до того жёлтым, что в трепетном полумраке огарков его запросто принимаешь за гной сифилитика. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Снова раскрытый «Векфилдский священник» изливает свой сладко-тленный бумажный фимиам, — до того одуряющий, что в голове невольно всплывают смутные офорты Латинского квартала с его опиумными кальянными. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀И снова, буд
⠀ На трости Бальзака было начертано золотыми литерами: «Я ломаю все преграды»; на моей же грязевые брызги встречных фаэтонов вывели: «Все преграды ломают меня». Впрочем, это щадящее лукавство. Они не просто ломают, — они искажают меня. Коверкают. Обезличивают подобно тому, как обезличивает хромокрылого голубя поток транспорта на Place de I'Opera. Но не доламывают. Никогда не доламывают... ⠀