Валерий Тройнин

Ноябрь тогда выдался злым, будто специально — мокрый снег валил без устали и тут же превращался в вязкую грязную жижу под ногами, а ветер — тот и вовсе не знал пощады: пробирал до костей, хоть ты три куртки надевай. Марина, как и обычно, возвращалась домой поздно. Редакция жила по своим суровым законам: сроки поджимали, а газету без текста не напечатаешь, — вот и засиживались журналисты допоздна, подгоняя материалы к самому станку. Она шла всё той же знакомой дорогой — через парк, что позволял срезать минут пятнадцать, а уж в такую погоду каждая минута, считай, на вес золота. Фонари — совсем усталые, еле-еле пробивали полуночный мрак, отбрасывая редкие жёлтые пятна на промокший асфальт. Марина торопилась, мысленно убеждая себя: «Скоро дома. Горячий чай и новый роман, вот бы успеть дочитать, а то на выходных так и не удалось». Но вдруг — остановилась. Даже не сразу поняла, почему. Скулёж? Очень тихий, едва уловимый, будто кто-то шепчет сквозь вой ветра. Или, может, что-то внутри неё дро