Тамара Денисова

Дождь так отчаянно молотил по крыше машины, что казалось, хочет ее разбить. Навигатор бодро предупредил: «Через пятьсот метров поверните направо». Катя ухмыльнулась. Она прекрасно помнила ту грунтовку, которая каждую осень утопала в грязи. «Развалюха. Копейки. Одна морока, – мысленно повторила Катя мамины слова, – но оформить надо. Съездишь? Мы с отцом не можем, у нас конференция в Сочи…» Катя, конечно, могла отказаться. Поручить оформление бабкиного наследства риелтору из райцентра. Но что-то дернуло ее из московской суеты, из мира дорогих костюмов и крупных сделок сюда, в эту промозглую глушь. Не любопытство, нет. Скорее…чувство долга. Это было что-то типа…вынести мусор. Бабушка Анна Петровна была именно мусором в славной биографии их семьи. Неловким, тихим, старательно замалчиваемым. *** Дом бабушки встретил Катю покосившимся крыльцом и мутными окошками. Внутри пахло сыростью, золой и почему-то сушеной мятой. Ценного ничего: старая мебель, какая-то икона в углу, горка пыльных книг