Саидат Цахаева

Полотенце в руках Тамары было мокрым от пота — она сжимала его так, будто это единственное, что не даёт ей рассыпаться на части. Маму похоронили три часа назад, а запах корвалола и старых тряпок всё ещё висел в коридоре, въевшись в обои намертво. В квартире стояла та особенная, ватная тишина, которая бывает только после того, как вынесли покойника. Тамара сидела на табуретке. Ноги гудели. Варикоз, заработанный за последние годы, давал о себе знать, вены вздулись узлами, и каждый шаг отдавался тупой болью в пояснице. Напротив сидел Олег. Брат. Младшенький. Гордость семьи. Он выглядел здесь, на этой обшарпанной шестиметровой кухне с потёкшим линолеумом, как инопланетянин. Белая рубашка, правда, уже без галстука, ботинки такие чистые, что в них можно смотреться, как в зеркало. И лицо... Лицо человека, который хорошо спит, ест витамины и посещает стоматолога не когда прижмёт, а по расписанию. — Том, ты меня слышишь? — голос у Олега был бархатный, поставленный. Таким голосом хорошо руководи