Лидия Рачипа

Январь 1943 года. Маленькая Просковья жмётся к исхудавшей матери на нарах холодного барака. За стенами – грохот орудий, треск пулемётов. Вдруг раздаётся оглушительный взрыв – и детское сердце замирает от ужаса. Снарядом сносит часть колючей изгороди лагеря. Дым окутывает вышку охраны. На миг – тишина, и сквозь неё доносится речь. Мама приподнимается и шепчет с надеждой: "Наши… Кажется, наши пришли…". Её губы бледны, глаза ввалились от голода, но в них вспыхивает искорка жизни. Поскорее схватив Просковью за руку, она неуверенно спрыгивает на землю. Повсюду мечутся такие же измождённые люди в полосатой робе – узники. Сквозь дыру в заграждении в лагерь уже бегут солдаты с красными звёздами на ушанках. "Свобода!" – кричит кто-то хрипло. Обессилевшие люди толпой бросаются к бойцам, пытаясь обнять их или хотя бы дотронуться. Один из солдат, совсем молодой, подхватывает Просковью на руки. Девочка смотрит на него помутневшими глазами и впервые за долгое время улыбается. В этот день, среди