Во мраке грязного подвала В каком-то дальнем закутке Старушка тихо умирала, Зажав конфетку в кулаке. Все мысли только лишь о сыне: «Как он, родимый мой, теперь?» Обиды не было в помине, За то, что выставил за дверь. «Он – мой любимый ангелочек! Ну, как ребенка не простить? Одна беда. Придет сыночек, А мне и нечем угостить…» #ттв2
Дай, Господи, силы прощать за то, что порой не прощают... Не сметь никого унижать за то, что порой обижают... У каждого в небе звезда, на всё установлены сроки... Нам мудрость приносят года, а жизнь преподносит уроки...