Валентина Макотченко (Колотова)

– Игорь, ты телефон на столе оставил, он жужжит уже минут пять, сил нет слушать. Может, с работы что-то срочное? Время-то детское, девять вечера, вдруг авария на объекте? Наталья крикнула это в сторону ванной, откуда доносился шум воды и фальшивое насвистывание какого-то мотивчика. Игорь любил петь в душе, считая, что у него отличный слух, хотя Наталья за двадцать лет брака так и не смогла привыкнуть к этим руладам. – Наташ, да глянь сама! – донеслось из-за двери, перекрывая шум воды. – Если это Михалыч, скажи, что я перезвоню через десять минут. А если спам – смахни просто. Пароль ты знаешь, четыре ноля. Наталья вздохнула, отложила вязание – она как раз заканчивала теплый свитер мужу к зиме, серый, с красивым узором из кос, – и потянулась к смартфону, лежавшему на журнальном столике. Экран светился, уведомления сыпались одно за другим. Она взяла телефон в руки. На заставке все еще стояла их фотография пятилетней давности: они в Геленджике, на набережной, загорелые, смеющиеся. Игорь об