Иван Мансуров

Трасса М-5, где-то между Уфой и Челябинском, в третьем часу ночи. Фура «Вольво» с потёртым зелёным тентом ползла в гору, натужно ревя двигателем. Степан, в просторечии Степаныч, сорокапятилетний дальнобойщик с двадцатилетним стажем, сжимал баранку руками, которые помнили ещё те времена, когда грузы возили на «КамАЗах» без кондиционеров и круиз-контроля. За окном мелькали сосны, берёзы, придорожные столбы — всё одно и то же, бесконечное, убаюкивающее. Он не спал вторые сутки. Груз был срочный: медицинское оборудование для больницы в Челябинске, задержка грозила неустойкой и потерей контракта. Диспетчер, вечно орущая в рацию тётка Зина, обещала премию, если успеет к утру. Степаныч молча кивнул, хотя знал: премию он, скорее всего, не увидит, как и прошлые три. Но работа есть работа. В зеркало заднего вида он заметил свет фар. Две точки, приближающиеся быстро, слишком быстро для ночной трассы. Степаныч, сбросил скорость, пропуская. Но «шестёрка», чёрная, тонированная, не обгоняла. Она