Василий Антонов

Осень в этом году выдалась холодная и дождливая. С самого утра небо затягивало свинцовыми тучами, и мелкий противный дождь моросил не переставая. Иван Петрович, а для всех соседей просто дед Ваня, сидел на кухне своего старого деревенского дома и смотрел в окно. За стеклом, на подоконнике, свернувшись пушистым серым клубочком, лежала кошка. Мурка. Семнадцать лет назад она появилась в этом доме крошечным слепым котёнком. Жена, царствие ей небесное, нашла её в сарае — кто-то подкинул коробку с тремя котятами, двое уже не дышали, а эта пищала еле слышно. Выкормили из пипетки, вырастили, и стала Мурка полноправной хозяйкой дома. А после того как три года назад Анна Петровна ушла, Мурка осталась единственной живой душой рядом. — Что ж ты, Мурочка, — прошептал дед Ваня, глядя на кошку. — Совсем плохая? Мурка не реагировала. Она лежала, прикрыв глаза, и только слабое дыхание, вздымающее бока, говорило о том, что она ещё жива. Уже третью неделю она отказывалась от еды, пила только воду, и