Елена Кутузова Фёдорова

Он сказал это за завтраком. Обычное субботнее утро. Я жарила яичницу, Димка сидел в наушниках, уткнувшись в телефон. Андрей допивал кофе. Пятнадцать лет брака научили меня понимать его молчание. Он хотел что-то сказать. Я видела по тому, как он смотрит в окно, как сжимает чашку. — Мне нужно сделать тест ДНК. Я обернулась со сковородкой в руке, уронив лопатку. — Ты что? — Я всегда сомневался. — Он не смотрел на меня. — Пора узнать наверняка. Я рассмеялась. Нервно, истерично. Димка снял наушники, посмотрел на нас непонимающе. — Пап, ты о чём? — Ни о чём. Иди в комнату. — Но... — Димка, иди. Он ушёл, недовольно бурча. А я всё ещё стояла у плиты и смеялась. Потому что это было абсурдно. Пятнадцать лет. Пятнадцать лет мы прожили вместе. Я родила этого ребёнка, я вставала к нему по ночам, я водила его в садик, в школу, на футбол. Я вытирала его слёзы и радовалась его пятёркам. И вот теперь... — Ты серьёзно? — Смех застрял в горле. — После пятнадцати лет? — Я не обвиняю тебя. — Он наконец по