Лидия Афонькина(Чибулаева)

– А ты совсем не изменилась, Оля. Все такая же... гордая. Даже чаю не предложишь? Голос звучал скрипуче, надтреснуто, будто старая, рассохшаяся дверь, которую давно не смазывали. Ольга стояла в дверном проеме своей квартиры, сжимая в руке кухонное полотенце, и не могла поверить своим глазам. Перед ней, опираясь на дешевую трость из аптеки, стояла Галина Петровна. Та самая Галина Петровна, которая пятнадцать лет назад, поджав губы, выставляла сумки Ольги за порог и приговаривала, что «деревенской лимите» не место в интеллигентной московской семье. Только теперь от былой стати и властности не осталось и следа. На лестничной площадке стояла маленькая, сгорбленная старушка в заношенном пальто, которое помнило еще лучшие времена, и в странном, съехавшем набок берете. – Проходите, Галина Петровна, – Ольга отступила в сторону, пропуская гостью. – Чайник как раз горячий. Она не испытывала ни злорадства, ни радости. Только глухую, тянущую усталость. Среда, вечер, отчетный период на работе, а ту