валентина смольникова

— Ну что, кормилец, сколько привёз? — звонкий голос Тамары Петровны разрезал тишину прихожей, едва Денис переступил порог. Он даже куртку снять не успел. Стоял с чемоданом в одной руке и пакетом мандаринов в другой, чувствуя, как напряжение сдавливает виски. Из кухни тянуло жареным луком. В этом знакомом запахе угадывалась привычная тяжесть ожидания. Его жена Алина замерла у вешалки. Только что собиралась подать ему тапки — и вдруг остановилась, словно её ударили. Молча поставила обувь на пол и отошла к окну. — Мам, я с дороги, — Денис опустил чемодан и повернулся к матери. Та стояла, поджав губы, сложив руки на груди. Поза прокурора, которую он помнил с детства. — А я тебя, кормилец, одна поднимала! — выпалила Тамара Петровна, входя в раж. — В девяносто первом, сама знаешь, выжить — подвиг. Ночей не спала, с трёх работ тащила. А ты мне даже ответить не хочешь? — Хочу. Здравствуй, мама, — устало ответил Денис. — Здравствуй-здравствуй, — отмахнулась она. — Я про дело спрашиваю. Ал