Лида Сергеева(Воинова)

Телефон лежал на его тумбочке — экраном вниз, как всегда. Костя никогда не оставлял его экраном вверх. Говорил, что синий свет мешает спать. Я давно перестала задумываться об этом. Будильник орал уже, наверное, минуту. Я лежала на боку, не в силах перевернуться быстро — живот на восьмом месяце не позволял никакой спешки. Костя спал. Вернее, делал вид, что спал, — я чувствовала это по дыханию. Слишком ровному. Слишком демонстративно ровному. — Костя, — сказала я. — Костя, будильник. Ничего. Грудная клетка поднимается, опускается. Ни единого движения. Я со вздохом потянулась к его тумбочке. Рука едва доставала — кровать широкая, он лежал у дальнего края. Пальцы нашли телефон, я потянула его к себе. Экран загорелся сам, когда я взяла его в руки. Будильник. И под ним — сообщение в предпросмотре. Несколько слов, которые я успела прочитать раньше, чем поняла, что читаю. «Ты сегодня такой был горячий. Хочу ещё» Я нажала на будильник. Он замолчал. В комнате стало очень тихо. Костя

Она разрушила всё Реальная история, которую мне хотелось бы забыть, но не получается --- Часть 1. Возвращение Ключ привычно скользнул в замочную скважину. Щелчок — и дверь родительской квартиры открылась, встречая запахом свежесваренного борща и домашних пирожков. Только вот радости этот запах не приносил. Совсем. — Мам, я это… поживу пока у тебя, — Сергей попытался поставить дорожную сумку, но руки так тряслись, что он с трудом справился с молнией куртки. Пуговица никак не поддавалась. Из кухни выглянула Валентина Ивановна, вытирая руки о фартук. Она сразу всё поняла. Материнское сердце не обманешь. — Сереженька… что стряслось? — Съехать пришлось. Квартиру служебную сдавать надо, предприятие накрылось, — он наконец справился с курткой и повесил её на крючок. — А Наталья Сергеевна… в общем, она добилась своего. Ушел я. Не выдержал больше. Валентина Ивановна всплеснула руками и бросилась к сыну, обнимая его, будто он снова маленький мальчик, упавший с велосипеда: — Да как же т

- Марин, открой мой ноутбук и скинь мне файл из папки "Работа_выходные". Срочно. Я уже в машине. Я держала телефон плечом, одной рукой помешивала суп, второй вытирала стол после Катиных красок. За окном была суббота. Обычная, серая, мартовская. Из тех, которые у нас в семье давно перестали быть семейными. - Сейчас, - сказала я. - Где именно эта папка? - На рабочем столе. Только ничего не трогай, ладно? Там всё вперемешку. Он сказал это тем самым тоном, которым говорят не жене, а человеку из сервиса. Быстро. Без лишних слов. С ощущением, что я опять должна просто помочь и не задавать вопросов. Я открыла ноутбук. Пароль был тот же самый. Дата рождения Кати. Как будто он всё ещё хотел казаться хорошим отцом, даже когда это давно стало только декорацией. Папка действительно лежала на рабочем столе. "Работа_выходные". Я кликнула. И сразу поняла, что открылась не та жизнь. На экране были фотографии. Не документы. Не таблицы. Не сметы. Фотографии. Сорок семь штук. Я узнала это не потому, что