СЕРГЕЙ ПОЗЫВНОЙ САТАНА

Описанные истории — художественный вымысел. Любые совпадения с реальными событиями или людьми случайны. Действия персонажей не являются руководством к действию: в опасных ситуациях обращайтесь в правоохранительные органы. Публикация носит развлекательный характер. Сергей Кравцов шагнул через тяжёлые двери ночного клуба «Вихрь» в самом центре Москвы, где поздний октябрьский холод сразу сменился густым, почти осязаемым теплом, пропитанным запахами дорогого парфюма и человеческого пота. Он был высоким, широкоплечим мужчиной сорока двух лет, с коротко стриженными тёмными волосами, в которых уже пробивалась первая седина, и с лицом, которое давно привыкло не выражать ничего лишнего. За плечами у него лежали годы службы в Главном разведывательном управлении, где его научили решать проблемы быстро, тихо и окончательно, а потом — годы странствий по стране, когда он просто ехал куда глаза глядят, не заводя ни постоянного жилья, ни ненужных привязанностей. Сегодня вечером он оказался в Москве пр

Описанные истории — художественный вымысел. Любые совпадения с реальными событиями или людьми случайны. Действия персонажей не являются руководством к действию. Публикация носит развлекательный характер. Вагон плацкарта покачивался в монотонном ритме ночных рельсов, словно старый корабль, плывущий через бесконечную тьму. Поезд «Москва — Владивосток» уже четвёртые сутки резал просторы страны, оставляя позади спящие города, чёрные стены лесов и редкие огоньки деревень, которые мелькали за окном, как далёкие маяки. Воздух внутри стал тяжёлым, пропитанным запахом дорожной еды, пыли от ковровых дорожек и усталостью десятков людей, запертых в одном металлическом корпусе на долгие дни. Алексей Воронин лежал на верхней полке у окна, заложив руки за голову. Рост под два метра, широкие плечи, тяжёлые руки с узловатыми пальцами — годы не смогли стереть следы той жизни, где каждое движение требовало точности и силы. Двадцать лет в армии, из них восемь в разведке, потом служба в военной прокуратуре

Все началось в конце мая 1986 года. Провинция Кандагар. Пыль, от которой скрипела на зубах, и жара, плавящая мысли. Мы сидели на броне БТРа, раскаленной так, что сквозь плотную ткань формы жгло бедра. Градусник на базе утром показывал 42 в тени. А здесь, в открытой степи, солнце просто вбивало нас в металл. Наш взвод возвращался с патрулирования, но по рации поступил новый приказ: зачистка небольшого кишлака в предгорье. Разведка доложила, что ночью туда зашла группа «духов». Никто не обрадовался. Но никто и не удивился. Я глядел на своих парней. Нас было шестеро на этой машине. Лейтенант Завьялов, командир взвода. У него через всю шею тянулся багровый ожог от фосфорной мины, полученный еще в первый год службы. Когда он нервничал, он постоянно поглядывал на свои командирские часы, оттягивая ремешок. Пулеметчик Корчагин, здоровенный сибиряк с плечами грузчика. Он потел больше всех, постоянно вытирая лицо грязной тряпкой. Но стоило запахнуть опасностью, начинал плоско и жутко шутить. Сна