Татьяна Бухтина

– А подливка где? Котлеты сухие какие-то получились, – недовольно протянул мужской голос из-за стола, сопровождаемый звоном вилки о фарфоровую тарелку. – В сковородке, на плите. Сейчас подам, – привычно отозвалась женщина, торопливо вытирая руки о кухонное полотенце. Она метнулась к плите, схватила прихватку и сняла крышку. Густой мясной аромат поплыл по тесной кухне, смешиваясь с запахами чеснока, жареного лука и свежезаваренного чая. Галина зачерпнула горячую подливку большой деревянной ложкой и шагнула к столу, за которым плотным кольцом сидела ее семья. Муж Николай, не отрывая взгляда от бормочущего в углу телевизора, пододвинул свою тарелку поближе к краю стола. Справа от него устроилась дочь Марина, которая одной рукой листала ленту новостей в телефоне, а другой пыталась удержать на месте вертлявого пятилетнего Вовку. Напротив сидел двадцатидвухлетний сын Антон, он быстро поглощал ужин, то и дело поглядывая на часы. – Мам, ты мне белую рубашку погладила? – спросил Антон с набитым