Ольга Еремеева-Орловская

Я вышла замуж за незнакомца. По договору на обычной бумажной салфетке с логотипом кафе. Звучит как бред. Но год назад это казалось единственным выходом. Март, слякоть, кафе на окраине. Напротив меня сидел мужчина за тридцать – широкоплечий, с загорелыми руками и белым шрамом на запястье. Глеб Сотников. Фермер. Ему нужна была жена. Мне – прописка. – Грант на развитие семейного бизнеса, – объяснял он глухим низким голосом. – Органическое хозяйство. Область даёт деньги только семейным парам. Условие такое. Я крутила в пальцах карандаш – привычка с института. Закусила кончик. – А я тут при чём? – Лёша сказал, тебе нужна регистрация. Для работы. Лёша – мой бывший однокурсник. Он поставлял Глебу упаковку и знал, что я третий месяц не могу оформиться в студии. Без прописки – никаких официальных договоров. Без договоров – никаких нормальных заказчиков. Замкнутый круг. – Год, – сказал Глеб. – Официальный брак на год. Потом развод. Без претензий. – И всё? Он помолчал. Потёр шрам на запястье. –