Стих моего деда. О несбыточном. Любовь и в семьдесят нагрянет. Лассо накинет на тебя. И ты уж молодой мужчина идёшь на подвиги любя. Вот на дуэли ты дерёшься. Повержен враг твой и лежит. И кровь его из раны льётся, росой кровавой на траве блестит. По саду с лестницей крадёшься. Как вор к окну её идёшь. Она боится муж проснётся. А может ты к ней не придёшь. И эти старческие грёзы тебя накроют с головой. Подходишь к зеркалу и видишь, ты безобразный облик свой. Не увлекайтесь молодыми. Вас не полюбят никогда. Они пройдут лишь улыбнувшись с презреньем взглянув на тебя. Мораль. Каждому овощу свой сезон.