Юрий Мядел

Морозный декабрьский вечер окутал город плотным снежным одеялом и предпраздничным волнением. В огромном супермаркете «Галактика» на окраине мегаполиса царил настоящий потребительский хаос. Покупатели, словно муравьи, сновали между высокими стеллажами, тележки с горами продуктов сталкивались с глухим стуком пластика, а измученные кассиры, едва успевая пробивать чеки, механически повторяли: «Пакет нужен? По карте или наличными?». Гирлянды, развешанные под потолком, навязчиво мигали разноцветными огнями, а из динамиков лилась бодрая, но уже надоевшая рождественская мелодия. Однако не все разделяли это суетливое, искусственное веселье. У стеклянных автоматических дверей, возле первой кассы, замерла фигура старика. Он был похож на призрака из другого, забытого мира. Потертое, залатанное в нескольких местах пальто висело на нем мешком, тонкая шея утопала в слишком широком воротнике. Седая, неухоженная борода неровно обрамляла изможденное, покрытое сеткой глубоких морщин лицо. В руках, покрыт