Евгения Бутузова

На пенсии третий год. Шестьдесят два, жена умерла, дети далеко. Живу один, скучно. Начал ходить в лес за грибами — чем-то надо заниматься. Хожу стабильно, вторник и пятница. Как на работу раньше. Лес большой, но я близко держусь, километра два от посёлка максимум. В моём возрасте дальше не нужно. Три недели назад в пятницу пошёл по обычному маршруту. Грибов мало, корзина полупустая. Решил чуть дальше зайти, где не хожу обычно. Прошёл ещё с километр вглубь. Вышел на небольшую поляну. Посреди поляны стоит избушка. Старая, покосившаяся. Крыша провалена, окна без стёкол, дверь полуоткрыта. Заброшенная лет сто как выглядит. Подошёл ближе. Интересно стало — что внутри. Толкнул дверь, зашёл. Внутри полутемно, пахнет сыростью и гнилью. Печь русская развалилась, стол покосился, одна лавка у стены целая. На лавке сидит старуха. Я остановился. Смотрю на неё — сидит неподвижно, голова опущена на грудь, руки на коленях сложены. Одета в чёрное платье застиранное, платок тёмный на голове завязан. Лиц