Валентина Яфарова

Я смотрела в окно, когда Настя вошла на кухню. Она остановилась в дверях и молча уставилась на меня. По лицу дочери было видно, что она чем-то недовольна. Опять. — Мам, ты серьезно в этом пойдешь? Я посмотрела на свою кофточку. Обычная синяя кофта, которую носила уже года три. Может, немного выцвела, но чистая и целая. — А что не так? — Все не так! — Настя закатила глаза. — У тебя завтра родительское собрание. Не могла бы ты хоть раз одеться нормально? — Это нормально, — возразила я. — Мама, пожалуйста! Надень хоть ту кофту, которую я тебе на прошлый год подарила! Та кофта висела в шкафу с биркой. Жалко было надевать, дорогая. Берегла на особый случай. — Настень, она же новая еще… — Вот именно! Зачем я ее покупала, если ты все равно не носишь? — дочь схватила сумку со стула. — Забудь. Делай как знаешь. Она выскочила из квартиры, хлопнув дверью. Я осталась стоять посреди кухни, не понимая, что опять сделала не так. Вроде и не кричала на нее, и не лезла с советами. А она все равно злитс