Елена Рудик (Глоденко)

Вы снова приходите ко мне в кабинет, как в музей. И приносите с собой свой главный, самый ценный экспонат. Вы бережно достаете его из бархатного футляра, сдуваете с него пылинки и с благоговением кладете на стол. Вот она. Ваша Обида. На мать, которая «недолюбила». На отца, который «орал и бил». На них обоих, которые «сломали вам жизнь». Вы можете говорить о ней часами. С надрывом, со слезами, с праведным гневом. Вы полируете ее, как коллекционер полирует редкую монету. Вы знаете все ее грани, все оттенки, все зазубрины. Эта Обида – центр вашей вселенной. Ваш компас. Ваше оправдание. Ваша религия. Вы искренне верите, что она – доказательство вашей трагедии. А я вам скажу так: ваша обида на родителей – это не доказательство. Это – ваш личный, самый чистый, самый доступный сорт наркотика. И вы на нем плотно, безнадежно сидите. Он дает вам кайф. Кайф от собственной правоты. Кайф от морального превосходства над вашими «мучителями». Кайф от того, что у вас есть универсальное объяснение всем