ТАМАРА МАКРИДИНА

Пекарня, где работала Татьяна, открывалась в семь утра. Ещё темно, город спит, а внизу, в подвальчике, уже тепло от раскалённых плит и пахнет дрожжами, маслом и сахарной пудрой. Татьяна любила эти предрассветные часы. Здесь всё было просто и ясно: замесил тесто, следи за духовкой, доставай румяные булки. Здесь она чувствовала себя на своём месте. А к двенадцати, передав смену, возвращалась в их съёмную двушку на окраине, где её ждали уже другие заботы. Муж её, Виктор, мастер на заводе, уходил рано, приходил поздно. Денег хватало, но о собственном жилье можно было только мечтать. Над ними, как дамоклов меч, висела старая квартира свекрови, Любови Михайловны, в хорошем районе. Квартира была темой каждого её визита. —Витенька, ты у меня хороший, — говорила Любовь Михайловна, наливая сыну крепкий чай, даже не глядя на невестку. — Трудишься, семью кормишь. Но я вот думаю, кому свою квартиру оставить. Конечно, хочется, чтобы достойным людям досталась. Наш племянник, Андрюша, тот уже адвокато

— Ты майонез купил? Я спрашивала, ты купил майонез или нет? — Вера не кричала, но голос у неё стал плоским, как жестяная крышка. Она стояла посреди кухни, в одной руке нож, в другой — мокрая тряпка. На столе дымилась кастрюля с картошкой, и пар оседал на оконном стекле, превращая вид на заснеженный двор в мутное пятно. Игорь застыл в дверях. Втянул голову в плечи — привычное движение, отработанное годами. — Вер, ну забыл. Там очередь в «Пятерочке» была, аж до дверей. Бабки, мандарины эти... Я ж шампанское взял. Два. — Шампанским я оливье заправлять буду? — она швырнула тряпку в раковину. Шлепок вышел влажным, неприятным. — Иди. Сейчас же. — Да куда я пойду, без пятнадцати шесть! — К соседям. К черту на рога. Без майонеза не возвращайся. Игорь потоптался, шаркнул тапочкой по линолеуму — звук, от которого у Веры сводило скулы уже лет десять, — и поплелся в прихожую. Хлопнула дверь. Вера выдохнула. Воздух выходил из легких тяжело, с присвистом. Ей пятьдесят два, а она все еще бегает по э