Ира всегда считала себя дурнушкой.

Да и как не считать себя такой. На работе, и вообще - везде, мужчины в её сторону даже не смотрели.
И из-за такой невзрачной, обычной внешности, она уже на много лет застряла в одной должности.
С другими женщинами, которые симпатичные и смазливые, ведь как происходят? Устроятся они на службу, улыбнуться в нужно месте нужным начальникам, и – раз, получили повышение.
А Ира, вроде, и улыбалась иногда, и одевалась неплохо, но…
Не было в ней какого-то нужного лоска. Не было. И она, плюнув на судьбу, решила жить как живётся. Без мужа, и без семьи, на скромную зарплату.
А два дня назад у неё ещё и любимой бабушки не стало. Единственного человека, который любил Иру всем сердцем. И жалел.
Бабушка пережила много испытаний. Во время войны, маленькой девочкой потеряла маму, и несколько лет жила в эвакуации в Ташкенте.
Когда её там нашёл отец, вернувшись с фронта, хозяйка, у которой жили несколько девочек из Москвы, подарила каждой по дешёвой медной брошке, в виде жёлтого листика, с синими стекляшками вместо бриллиантов.
На обратной стороне брошке чем-то острым было от руки нацарапано: «Ташкент».
Однажды, бабушка подарила эту брошку Ире. И теперь, в день похорон, она достала эту брошку из комода, и прицепила себе на блузку. А когда бабулю опускали в землю, внучка гладила эту брошечку, и казалось ей, что эта безделушка жжёт руку.
На следующий день Ира пошла на работу в той же блузке. И брошку не стала снимать. Потому что, не смогла.
Казалось ей, что, если снять это украшение, на душе станет очень холодно.
На работе почти никто и не заметил это жёлтое пятно на груди дурнушки. Только несколько женщин усмехнулись.
- Что? На барахолке купила?
- Ира, ну что ты позоришься? Таковую дешёвку нацепила.
- Бабушкино наследство? Цена – три копейки.
Последняя фраза прозвучала наиболее едко и обидно, но Ира проглотила эту обиду легко. Потому что, брошка всё ещё согревала её бабушкиным теплом. И от этого тепла всё казалось не столь важным.
- Туманова, зайди к начальнику! – кто-то крикнул в коридоре, и Ира поморщилась.
Не любила она своего начальника. Наверное, потому что он всегда смотрел на неё, как на пустое место. А теперь вдруг, она, зачем-то, понадобилась.
- Я пришла, - сказала Ира, войдя в кабинет, чтобы отвлечь начальника от бумаг.
- Ага... - не поднимая головы, ответил он. – Садитесь. Мне тут сказали, у вас кто-то умер. Вы почему не обратились в профком за помощью?
- Чего? – Ира от удивления даже растерялась. - Какой ещё профком?
- Обычный. У нас есть профком. Вы разве не знали?
- Знала, - усмехнулась женщина. – С нас взносы собирают. И всё.
Только на этих её словах начальник оторвался от бумаг, и с удивлением посмотрел на подчинённую.
- Вон, значит, вы какая? Поэтому, наверное, всё на одном и том же месте топчетесь? Всё и всех критикуете?
- Я разве критикую? – Ира легкомысленно пожала плечами. – Я, вообще-то, всегда молчу. Но раз вы спросили… Чего мне врать-то?
- И в профком вы обращаться не желаете?
- Нет. Я могу идти?
- Ну, идите… - Теперь пожал плечами и начальник, и вдруг, просто так, из любопытства, спросил. – А у вас кто умер?
- Бабуля… - И рука Ирины автоматически погладила свою брошку.
Начальник заметил её жест.
- А это что у вас такое? – опять спросил он.
- Где?
- Ну, вот… На груди… Брошка, да?
- Вроде, брошка… - усмехнулась Ира. – От бабушки осталась.
- Погодите… - Начальник вдруг неуверенно поднялся с места, подошёл к Ире, и стал внимательно разглядывать эту старенькую брошь. – Странно... Как будто я такую уже где-то видел...
- Может быть…
- Не может быть, а точно. Скажите, ваша бабушка, случайно не была во время войны в эвакуации? В Ташкенте? Она вам не рассказывала про такое?
- Была… - кивнула ошарашенно Ира. – Рассказывала...
- И что она рассказывала?
- Что хозяйка, у которой во время войны жили несколько маленьких девочек, перед расставанием всем дарила вот такие брошки. На память.
Когда я была совсем крошкой, я увидела у неё эту брошку, и мне захотелось с ней поиграть. А бабуля мне её подарила. Поэтому я и ношу её. Она мне греет сердце.
- Не может быть… - начальник глупо улыбался, и осторожно прикоснулся рукой к брошке на её груди.
- Почему – не может быть?
- Потому что, моя бабушка… Ей, тоже, женщина из Ташкента подарила точно такую же брошку.
Бабушка была там в эвакуации. Медная, с синими стекляшками, половины из которых уже нет. Там ведь, на обратной стороне, должно быть нацарапано слово…
- Да, - кивнула Ира. – Нацарапано.
- Ташкент?
- Точно…
- Господи… - Начальник посмотрел на Иру, как будто увидел кого-то очень для себя родного. – Значит, и ваша бабуля ушла… А моей уже три года нет...
Она ведь мне была как мать… Воспитала меня одна… И я теперь совсем сирота…
- А родители? – удивилась в который раз Ира. - А жена?
- Не будем про них, - поморщился начальник, и опустив голову, походкой несчастного человека пошёл к своему столу.
Ира стояла у дверей, и не знала, что делать.
Начальник вдруг опомнился, с нежностью посмотрел на подчинённую, и вдруг сказал:
- Послушайте, Туманова, а давайте вечером отправимся в кафе, помянем наших бабушек. Ведь мы теперь с вами – почти родные…
Я ведь тоже брошку бабушкину берегу, как самую дорогую вещь на свете. И если бы я был женщиной, я бы тоже её носил на самом видном месте. Как вы насчет вечера? Я вам про свою бабулю расскажу, а вы про свою. А?
- Действительно, почему бы нам не сходить в кафе? – улыбнулась Ира. И снова погладила свою брошь.
– Очень даже правильная идея.
Скоро Ира была уже заместителем начальника. А ещё спустя какое-то время – они поженились.
А.Анисимов