Ось біжиш ти за ним, взуття стерта, п'яти в мозолях, на каменях спотикаєшся, падаєш, встаєш і знову біжиш. А він? А він біжить від тебе. Посміхається, мовляв, наздоженеш і щастя буде. А ти, дура ведена, вуха розвісивши біжиш і мрієш, як наздоженеш, і не відпустиш нікуди. І раптом втомлюєшся, зупиняєшся, не тому що ноги в крові, а тому, що до тебе доходить, що придумала ти собі це "щастя", і не буде його. А він, повертається і обіймає так, ніби потрібна, ніби не ти за ним, а він за тобою втік. А тут вже і не треба. Ноги болять сильніше, ніж душа. Прости, кажеш йому, тепер травматолог мені потрібніший тебе. І йдеш ... А за спиною шурхіт щебеню і гравію. Обертаєшся, а це він за тобою біжить п'я