Валентина Сидорова

Когда мне было двадцать, я мечтала о любви. О большой, чистой, чтобы до слёз и до дрожи. Потом жизнь пошла: работа, ребёнок, заботы, кредиты, ремонты. Любовь осталась где-то в альбомах с фотографиями. И вот мне 56. Я жила спокойно: сад, книжки, внук на каникулах, кошка. Дни были похожи друг на друга — но они были мои. А потом появился он. Слышал каждое слово. Помнил, что я люблю чай с бергамотом. Говорил, что рядом со мной «тепло». Мы гуляли, держались за руки. И я поймала себя на мысли: «Неужели можно ещё раз начать жить?» Он не был богатым. Не был молодым. Но он был живой и неравнодушный — и мне этого казалось достаточно. Через полгода он предложил: — Давай жить вместе. А лучше — распишемся, чего тянуть? И я согласилась. Потому что так красиво не говорили со мной много лет. Он встал раньше меня. Я пошла на кухню — а там он сидит, пьёт мой чай и говорит: — Слушай, ну теперь мы же семья. Давай ты свою пенсию сразу мне будешь отдавать, всё равно я хозяйством займусь. Ну а т