Ольга Варламова

Лена стояла у витрины с деликатесами, и в ее голове работал невидимый калькулятор. Телячья вырезка подорожала на пятнадцать процентов, норвежская семга — на все двадцать. Она машинально поправила лямку сумки, которая уже оттягивала плечо. В корзине лежали отборные фермерские продукты: творог, который привозили только по четвергам, перепелиные яйца, свежие ягоды, несмотря на несезон. — Вам как обычно, Елена Викторовна? — мясник Борис, грузный мужчина с добрыми глазами, уже заносил нож над лучшим куском. — Да, Борис, спасибо. Только давайте полтора килограмма. Детям нужно железо, гемоглобин низкий, — вздохнула Лена. Выходя из супермаркета, она чувствовала привычную тяжесть. Не только в руках, но и на душе. Они с Олегом, её мужем, жили в режиме вечного марафона. Ипотека за просторную «трешку», кредит за машину, ремонт, который тянулся бесконечно. Лена работала ведущим логистом в международной компании, её телефон не замолкал даже в душе. Олег пропадал на строительных объектах, возвращаясь