Ирина Александровна

Лиза поправила край скатерти, хотя та и без того лежала идеально. Белый шелк, тяжелое столовое серебро, хрусталь, который она мыла до звона в ушах, — все должно было быть безупречно. Сегодня у Андрея был юбилей. Сорок пять лет. Для мужа это была не просто дата, а событие, которое он ждал с особым, почти детским нетерпением, потому что впервые за много лет приезжал его отец, Николай Петрович. С Николаем Петровичем Лиза виделась всего трижды за пять лет брака. Сухой, подтянутый военный в отставке, человек старой закалки, который говорил мало, но весомо. Она немного побаивалась его, но сейчас, накрывая на стол, надеялась, что сможет ему угодить. Андрей же, обычно сдержанный и немногословный, сегодня с утра был на взводе. — Лиз, добавь креветок в салат, папа любит, чтобы было много морепродуктов, — бросил он на бегу, завязывая галстук. — И убери эти розовые свечи, поставь обычные, кремовые. Он не поймет этого… эстетства. — Хорошо, — спокойно ответила Лиза, хотя внутри кольнуло. Она выбирал