Светлана Черненко

Все началось не с той минуты, когда я увидел Его. И даже не с той ночи, когда Алиса умерла. Все началось с запаха. С того самого липкого, сладковато-горького запаха горелого миндаля, который преследовал меня потом годами. Меня зовут Артем. До тридцати лет я был архитектором, человеком, который верил в линии, углы и несущие конструкции. Я верил в бетон и сталь. Я не верил в Бога, дьявола или хотя бы в привидений. Теперь я верю во всё это сразу. Потому что я видел Тьму. И она носила дорогой костюм. Бар «Старая площадь» в центре Москвы был местом для скучающих богачей и хищниц всех мастей. Я попал туда случайно, отмечая сдачу сложного объекта. Дым стоял коромыслом, виски лился рекой, и в этом гаме я увидел Ее. Она сидела у дальнего окна, и казалось, что звук не долетает до нее. Она читала. В прокуренном баре, под техно-музыку, она читала книгу в потрепанном переплете. Ее звали Алиса. Мы разговорились. Она оказалась не из тех, кто ходит по таким местам. Она сказала, что ждет подругу, но та