Семья Булаховых

Я приехала в дом родителей. Мама звонила уже неделю: «Приезжай, разбери свои вещи, мы делаем ремонт». Я откладывала. Всё некогда. Работа, дети, муж, ужины, школа, кружки. Бесконечная карусель. Но в выходные все таки приехала. Я зашла в свою старую комнату. И остановилась на пороге. Здесь всё было по-другому. Обои уже содрали, мебель вынесли. Голые стены, запах побелки и пустоты. Только мои коробки стояли у стены — молчаливые свидетели другой жизни. Я села на пол. Открыла первую. Школьные тетради. Дневники. Я пролистала. «Лена, молодец, но могла бы лучше» — это везде. Я улыбнулась. Я и тогда старалась быть лучше. Для учителей. Для родителей. Для всех. Уже тогда. Вторая коробка. Рисунки. Я любила рисовать. Акварелью. У меня был альбом — потрёпанный, со следами чая на обложке. Я достала его. Раскрыла. Вот море. Синее-синее, с белыми барашками. Вот лес. Вот девочка на качелях. Вот... а вот это не рисунок. Это записка. Листок в клеточку, вырванный из тетради. Сложенный вчетверо. Я развернул

Декабрь прошлого года. Я сижу и смотрю в экран. Три месяца назад я вошла в проект с горящими глазами. Работала по 12 часов. Придумывала, строила, нанимала людей, обучала их. На мужа, ребёнка, родителей раздражалась — мешают, отвлекают от важного. В конце декабря владелец проекта сказала: не заплачу. Потому что "обучала тебя". Я вышла без сил, без денег и без желания вообще что-то делать. И сидела думала: почему это снова со мной? Не первый раз. Не второй.Я всегда так захожу, с душой, с огнём, и выхожу пустая. Что-то здесь моё. Я начала копать Задавала себе вопросы. Вспоминала. Доходила до всё более ранних моментов. И вдруг всплыло то, о чём я не думала лет тридцать. Мне восемнадцать. Заканчивается школа, начинается взрослая жизнь.И всё внимание родственников, которое раньше доставалось мне, умной, послушной, красивой отличнице, вдруг уходит. К сестре. Она душа компании, у неё парень, машина, поступила на юриста. А я — тихая, скромная, в её старых вещах. И я тогда, не осознавая, приняла