Мария Соловьева

Старый серый чемодан, обклеенный по углам изолентой, выглядел чужеродным в багажнике новенького мерседеса Виктора. Анна Петровна поправила выцветший платок и нерешительно коснулась кожаного сиденья. Ей казалось, что она пачкает эту безупречную чистоту своим присутствием. — Витенька, может, не надо? — тихо спросила она, глядя, как мелькают за окном знакомые улицы их городка, сменяясь однообразным подмосковным лесом. — Я ведь справляюсь. Ну, забыла конфорку выключить один раз, так с кем не бывает? Виктор сжал руль так, что побелели костяшки пальцев. Его лицо, холеное, с аккуратной бородкой, оставалось непроницаемым. Он не смотрел на мать. — Мам, мы это обсуждали. Тебе нужен профессиональный уход. У меня контракт, командировки постоянные. Я не могу дергаться каждый раз, когда соседи звонят. Это лучший пансионат в области. Санаторий, можно сказать. Воздух — во! Сосны. Машина свернула на проселочную дорогу и остановилась перед массивными коваными воротами. Высокий забор, облупившаяся краска