Александр Шишкин

— Ну, бывай, бродяга. Дальше я не поеду, подвеску жалко, — водитель лесовоза, грузный мужик с испачканными мазутом руками, притормозил на обочине гравийной дороги. — Точно тебе сюда? Глушь ведь, до села еще верст пять топать. Захар открыл тяжелую дверь кабины, спрыгнул на землю и вдохнул холодный, пропитанный хвоей воздух. — Точно, — хрипло ответил он. — Спасибо, что подбросил. Водитель с сомнением оглядел его старый плащ и тощий вещмешок. — Слушай, отец... Ты бы не ходил туда к ночи. Волчий Яр — место темное. Люди там... разные. Может, до райцентра со мной? Захар чуть заметно улыбнулся в густую, с проседью бороду. — Меня там ждут. Или не ждут. Но идти надо. Дом там мой. Был когда-то. Грузовик, чихнув черным дымом, уполз за поворот, оставив Захара одного посреди огромного, молчаливого леса. Дорога до Волчьего Яра, казалось, стала длиннее. Или это годы, проведенные в казенных стенах, прибавили тяжести каждому шагу? Захар остановился, опираясь на сучковатую палку, которую подобрал еще н