С тех, кто чувствовал истину, спросят строго, Впустят змея играючи под ребро! Ты считаешь, каждый - потомок Бога, Я считаю тех, в ком остался Бог. А вокруг иллюзия - город, камень, Этот текст и сотня случайных слов... Наша глина согрета Его руками, Мы - хэндмейд, Господнее ремесло. (Кот Басё)
Есть люди-мысли - те, которые всегда с тобой. И что бы не случилось в этой жизни, Они останутся в ней лучшим из подарков, что дарит нам судьба. Но хочется взаимности всегда… И в этом я проблему только вижу - средь миллионов проходящих мимо, лишь выбрать отражение себя.
Хорошо быть в дороге, которую сам выбираешь! Строится жизнь по простейшим законам (я удивляюсь). Сами в своих виноваты препонах (я улыбаюсь). Много ошибок, но счастья не меньше (нет, я не каюсь). Время бежит половодием вешним (может дознаюсь). Дружба навек. Только век тот - не вечен (я соглашаюсь). Трудно всегда быть во всем человечным (я попытаюсь).
Завтра - новое небо, Новые самолеты. Осень тоже бывает нежной. Осень даже бывает взлётной. Кто-то мне совсем незнакомый Незаметно врастает под кожу Он мудрее меня и многих… Осень тоже бывает пылкой, Грациозной, влюблённой, статной, Не скулящей болью в затылке, Не рисованной, не печатной. Свято место не будет пусто Пристегнитесь, взлетаем, вроде. Осень - это любить искусство. …Просто так. При любой погоде.
…Дело в том, что есть ты. И эта простая данность, уютно и тепло спрятавшаяся где-то: то ли в левой стороне груди, то ли на изнанке век закрытых глаз, то ли где-то ещё, где отступает тело и царствует душа...
Он давит на газ и хмуро сдвигает брови. Дорога пьянит, но это плохой синдром. Она в нем живет, течет по весенней крови, Она его город и вечно желанный дом...