Лариса Лукашевич

Солнечный луч сползал с подоконника кабинета терапевта, выхватывая из полумрака частицы пыли. За дверью, в коридоре, стих последний кашель, затихли неспешные шаги. В поликлинике маленького шахтерского городка Зареченска день клонился к вечеру. — Следующий! — крикнула медсестра Валентина Петровна, женщина с суровым лицом, и вышла из кабинета. Она знала, что пациент этот — особенный, и оставила врача наедине с визитером. В кабинет вошел мужчина. Он был высок, широк в плечах, его черная кожаная куртка была небрежно накинута на плечи, а поношенные джинсы с запахом бензина и дороги резко контрастировали с казенной чистотой белых стен и запахом хлорки. — Здравствуйте, — сказал он низким, немного хрипловатым голосом и, не дожидаясь приглашения, опустился на стул, который жалобно заскрипел под его весом. Анна — врач Анна Сергеевна — подняла глаза от заполненной карты. Свет от настольной лампы падал на ее руки, тонкие и нервные, и на золотое обручальное кольцо, которое она давно перестала зам